PREGON DE LAS XX JORNADAS MEDIEVALES DE MANSILLA DE LAS MULAS
¿Quién fuera tu hijo ¡Mansilla!,
de tus tierras trovador,
para cantar tu leyenda
y tu historia con amor?
¿Quién fuera de tus riberas
un humilde ruiseñor
para tejer con sus trinos
grato y humilde pregón
y publicar tu grandeza
sin pompa ni ostentación?
¿Quién fuera de nuevo niño
que temblando de emoción
en la penumbra bendita
de la ermita en oración
solicitase a la Virgen
la sencilla inspiración
para juntar unos versos
que sirviesen de baldón,
para adornar con palabras
nacidas del corazón
tu maravilla, ¡Mansilla!,
con dulce y sentida voz.
Y aunque la infancia dichosa
el tiempo se la tragó
Virgen de la Gracia, madre,
da a mi lengua inspiración.
para poder retratarte,
¡Mansilla!, como un pintor,
para plasmar tu hermosura
cual la del primer amor.
Bella villa de Mansilla
de las Mulas, ¡Oh, primor!
tus mayores te elevaron
entre cantos y labor;
el cielo azul te dio fe
y el Esla te bautizó
(Esla, muralla de agua
que medita tu esplendor
y cerca tierra de campos
en perpetua procesión).
Albergue de peregrinos,
arca de la tradición,
tu fértil vega y tu campo
dan envidia al mismo sol.
Yo quisiera ser, ¡Mansilla!,
con manso acento, tu voz.
Que deleite tus murallas,
altura, piedra y honor,
custodiando tu callejas,
con gesto batallador
como aguardando el regreso
de los reyes de León.
Qué delicia la firmeza
de tus cubos en redor,
altaneros y gallados,
como advirtiendo al ladrón
que en masilla sólo hay sitio
para los hombres de pro.
Que delicia tu Postigo,
rumbo al Esla corredor,
sobre el camino empedrado
del tiempo en el corazón.
En la Puerta del Castillo
y en la de La Concepción
me paro a escuchar rumores,
medito con emoción:
¿Cuántos besos?, ¿cuántos poemas?,
¿cuántas historias de amor,
si estas puertas conversaran
traerían a colación?;
¿cuántas vidas?, ¿cuántas muertes?,
¿Cuánta alegría y dolor?
Arco de Santa María,
qué grato con tu farol
y una señal de sentido
preferente al conductor,
señal de que eres ya viejo
como aquel pagano dios.
Qué amena, plaza del grano,
campesino corazón,
maestra de soportales,
de sombra y paz surtidor,
donde se fuma y se mira
deshilarse un chaparrón
mientras se merca, se trata
y se arregla la nación.
Qué placer el puente antiguo
de ignorado constructor,
tu calzada, tu museo,
divisa de mi región;
es para ellos mi lira,
mi pluma y mi admiración
pero no quiero acabar
sin hacer una mención
a todos los mansilleses
que están lejos de León
y de su madre Mansilla
como hijos de Sión.
No olvidéis nunca su vega
ni su campo ni su alfoz
ni sus mujeres bonitas
ni su historia y su blasón
ni a esa pícara Justina
que justa fama os dio.
